22/12/15

the night is long





En el diciembre de la antigua Roma y durante la edad de oro, se celebraba la Saturnalia en homenaje a Saturno, dios de la agricultura y las cosechas. Esta celebración de un día se prolongó posteriormente del 17 al 23 de diciembre. Durante esta breve época dorada, la Tierra producía lo suficiente para todos y no había guerra ni discordia.
La Saturnalia duraba una semana de fiesta con abundante comida y bebida en la que se intercambiaban regalos. Además, se alteraba el orden social: los esclavos se transformaban en amos desempeñando altos cargos de estado; podían atreverse a injuriarles sin castigo a cambio. Las escuelas y los comercios cerraban, se concedía libertad a los presos y se suspendían las ejecuciones. Esta fiesta pagana era una conmemoración del fin de las tinieblas y el comienzo del nuevo año.
Para el rito de ceremonia, una sacerdotisa pronunciaba estas palabras:

Ésta es la noche del solsticio, la noche más larga. Las tinieblas triunfan y aún así queda un poco de luz. La respiración de la Naturaleza está suspendida, todo espera.


16/8/15

· Arponera ·



Bajad el toldo, amainad el brío, 
no os llaméis pícaros si no habéis cursado dos cursos 
en academia de la pesca de los atunes.


La ilustre fregona.        


2/8/15

·La Casa Gris·



hubo una casa roja
otra fue regia
vino otra que fue rosa
ésta es gris


        Marc Chagall                                       


                                             

                                    

30/5/15

El cielo tiene playas donde evitar la vida.



Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados
y la vida no es noble, ni buena ni sagrada.


Oda a Walt Whitman
Poeta en Nueva York

F.G.L.




21/5/15

LCR o bien BRC



Cerca de 1982 mi sister Beatriz Rodríguez Cachera no habitante ya de este mundo pero militante muy comprometida en la LCR y activista hace años, repartió panfletos realizados por ella y sus camaradas del Liceo (ente ellos su mejor amiga, Ana Fanlo)  impresos ilegamente en stencil en la sala de reproducción del colegio. Se la jugó en todos los sentidos porque tuvo seguimientos policiales y detenciones por repartir esas octavillas. Guardé durante mucho tiempo en mi cartera sentimental todos sus panfletos que me ofreció para vincularme en el compromiso. Lo quemé todo cuando ella murió. Hoy me arrepiento.
Uno de los que me dio para instruirme, terminaba con un "Gora Euskadi Astatuta, Gora ETA".

En mi casa tuvo fuertes enfrentamientos con  mi padre. Él era tan rojo como ella, pero tenía miedo por una posible detención policial por apología del terrorismo.

Hoy sé cual hubiera sido su posición en esta impostura social. Y no lo olvido porque ella era mi referente y lo sigue siendo.

 Pero hoy más que nunca  ella ha estado presente en esa e/lección suya por los altercados en la violenta  represión del muro humano de Vitoria. Sé que hubiera estado allí y yo admirándola desde mi ignorancia.

Sin ella ahora, sigo las pautas que me marcó, aunque no me pronuncie públicamente. Sé que estoy allí, con ella, aunque no esté.


*   *


16/5/15

Mujeres con luz propia



Para  J. A. R.

Tengo un corazón grande y en el que sólo germinan grandezas: inmensos odios, amores y dolores. Son bestiales los primeros. Divinos los segundos. Sublimes los últimos. Hay una firmeza asombrosa bajo mi debilidad de mujer. Como el cristal de roca es fuerte, a pesar de ser cristal; yo lo soy a pesar de ser mujer.
He tenido sentimientos tan gráciles  que se han tronchado a un leve soplo de desencanto y sentimientos tan potentes que persisten hostilizados por las rudezas de la suerte, las tosquedades del infortunio y el poder del tiempo. 

Soy paloma y soy fiera.
 Sé arrullar y rugir.



Gabriela Mistral


15/4/15

·400 inmigrantes en el fondo del mar·


En el barco viajaban 550 personas y sólo 
148 han logrado llegar al puerto de Calabria.

*

Todos los mares del mundo en una patera. 
La angustia hace infinita la distancia y sin embargo
estamos al alcance de la mano, a unas horas que nos separan los siglos.
Flota un nido de sueños en una patera de lata a la deriva.
Una culpa empuja y el mar florece en desafíos
pero el mar se enluta de juventud segada.
¿A qué venís?
En este litoral no queda tiempo para la cortesía.
Aguarda un miedo recíproco, mercados oscuros
y la voz de la alcoholemia. 
Un servicio esclavo en la penumbra y el alma en el exilio.
Flota un nido de sueños en una patera
en una patera de lata a la deriva.






28/3/15

STJ500



Los primeros 500 años de vida de Teresa de Cepeda. 

Su figura y sus palabras son tan intensas como entonces.  Con su vigencia estarán de acuerdo quienes busquen en ella una respuesta religiosa más auténtica o una explicación a la vida mística. 
Teresa no podía sobrepasar ciertos límites ni por la mirada de la Inquisición que le pisaba los talones, ni por su propio contexto en el que la misoginia generalizada e interiorizada consideraba a las mujeres intercambiables, cuando no superfluas. 
Cuando le convenía, Teresa era capaz de saltar por encima de toda frontera. Se empeñó en fundar un movimiento de mujeres pobres, independientes y asesoradas por los intelectuales de mayor nivel posible. Reivindicó una visión muy particular de Dios y de la manera de manifestar su amor por él. Le llegó a pedir un beso en los labios; osadía mayor que se castigaba con la hoguera. 

Teresa me fascina. 

No hay preámbulos en sus cartas, sus diarios ni  sus poemas. Es intensa la escritura que dejó en un corto tiempo vital pues la enfermedad la mantuvo inválida muchos años. No habló demasiado de ella misma. En su correspondencia es una mujer moderna. Tozuda, con fe en sí misma, con amistades fieles y graves desengaños, en cierta medida, ingenua pero también muy astuta, intensa, dramática, preocupada e incansable. Teresa hizo lo que realmente deseaba: manifestar su amor a Dios y escribir con una pasión casi contemporánea. 
Cuando esa monja problemática y andariega vivió, aún no habían nacido Shelley, Dylan o las Brontë. 
La mujer, la escritora, la enferma, la reformadora, la mística, la rebelde, la enamorada, la niña frívola, la negociadora, la abrumadora, son las composturas de Teresa que más me mueven.


*  *



8/2/15

· Hughes ·



Langston Hughes nació  el 1 de febrero de 1902 en Misuri y murió el año de 1967 en Nueva York. 

Su padre abandonó a su familia y se fueron a Cuba primero y posteriormente a Méjico. Su madre y su abuela le  relataron allí, durante su infancia, muchas leyendas y a través de ellas descubrió la tradición oral afroamericana. 

En la escuela de Illinois fue nombrado poeta de la clase porque su profesor de inglés se empeñaba en identificar el ritmo de la poesía con el sentido del ritmo que tenían los negros. 
En el instituto, escribió sus primeros relatos, poemas (The Negro Speaks of Rivers) y obras de teatro.
Obligado por su padre, estudió Ingeniería con muy buenas notas pero a causa de los prejuicios raciales de esta institución, abandonó la universidad y se consagró a su vecindario, Harlem.

Pasó por varios empleos y se embarcó en el S.S. Malone en 1923 donde estuvo seis meses viajando por África y Europa, donde desembarcó finalmente para irse a París. Allí coincidió con Hemingway y Scott Ftizgerald.  En 1924 regresó a los Estados Unidos. En 1926 Hughes se graduó en Arte,  en 1943 consiguió el doctorado y en 1963 fue nombrado honoris causa

Desde entonces, no volvió a salir de Harlem donde murió en 1967.

Desde muy joven, Hughes se sintió atraído por la cultura española. Cuando vivió en Méjico, aprendió a hablar español y admiró a autores como Cervantes, Blasco Ibáñez, Pío Barja y García Lorca. 

Una de las estancias que resultó más decisiva en su vida, fue la que hizo en España en 1937 como corresponsal del periódico Baltimore Afro-American para informar sobre la guerra civil y especialmente, sobre los negros norteamericanos enrolados en las Brigadas Internacionales.
Anteriormente a su llegada, Hughes se manifestó en defensa de la República Española y escribió un poema titulado Song of Spain.
En 1937 asistió al II Congreso Internacional de Escritores que reunió a intelectuales antifascistas de toda Europa. Con tal motivo, pasó en agosto de 1937 por Barcelona y Valencia y llegó a Madrid activamente de colaborador en la Alianza de Intelectuales Antifascistas de la Cultura que dirigía José Bergamín. 
La guerra civil española ocupa un episodio significativo en las memorias de Hughes. (I wonder as I wander). En esa época, envió sus crónicas a diversos periódicos norteamericanos en los que escribió con afán militante en solidaridad con la República.

Hughes viajó a España con una colección de jazz y siempre que podía, acudía a escuchar a la Niña de los Peines. Escribió una decena de poemas sobre España y la guerra civil a modo de cartas, canciones y postales desde España.

No hay constancia, pero es posible que se encontrara en 1932 con García Lorca  con motivo de su conferencia Un poeta en Nueva York.  Se sabe que Lorca frecuentó un local en Harlem, el Small´s Paradise, club del que Hughes era asiduo.

Sus primeros poemas al español se publicaron en Latinoamérica en los años treinta, traducidos por Borges y Nicolás Guillén y después en España, por Rafael Alberti.



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