LCR o bien BRC

Cerca de 1982 mi sister Beatriz Rodríguez Cachera no habitante ya de este mundo pero militante muy comprometida en la LCR y activista hace años, repartió panfletos realizados por ella y sus camaradas del Liceo (ente ellos su mejor amiga, Ana Fanlo)  impresos ilegamente en stencil en la sala de reproducción del colegio. Se la jugó en todos los sentidos porque tuvo seguimientos policiales y detenciones por repartir esas octavillas. Guardé durante mucho tiempo en mi cartera sentimental todos sus panfletos que me ofreció para vincularme en el compromiso. Lo quemé todo cuando ella murió. Hoy me arrepiento.
Uno de los que me dio para instruirme, terminaba con un "Gora Euskadi Astatuta, Gora ETA".

En mi casa tuvo fuertes enfrentamientos con  mi padre. Él era tan rojo como ella, pero tenía miedo por una posible detención policial por apología del terrorismo.

Hoy sé cual hubiera sido su posición en esta impostura social. Y no lo olvido porque ella era mi referente y lo sigue siendo.

 Pero hoy más que nunca  ella ha estado presente en esa e/lección suya por los altercados en la violenta  represión del muro humano de Vitoria. Sé que hubiera estado allí y yo admirándola desde mi ignorancia.

Sin ella ahora, sigo las pautas que me marcó, aunque no me pronuncie públicamente. Sé que estoy allí, con ella, aunque no esté.

*   *

Mujeres con luz propia

Para  J. A. R.

Tengo un corazón grande y en el que sólo germinan grandezas: inmensos odios, amores y dolores. Son bestiales los primeros. Divinos los segundos. Sublimes los últimos. Hay una firmeza asombrosa bajo mi debilidad de mujer. Como el cristal de roca es fuerte, a pesar de ser cristal; yo lo soy a pesar de ser mujer.

He tenido sentimientos tan gráciles  que se han tronchado a un leve soplo de desencanto y sentimientos tan potentes que persisten hostilizados por las rudezas de la suerte, las tosquedades del infortunio y el poder del tiempo. 

Soy paloma y soy fiera.

 Sé arrullar y rugir.

Gabriela Mistral

دیوان‎, divân, Arabic: ديوان‎, dīwān

Mestre

·400 inmigrantes en el fondo del mar·

En el barco viajaban 550 personas y sólo 

148 han logrado llegar al puerto de Calabria.

*

Todos los mares del mundo en una patera. 

La angustia hace infinita la distancia y sin embargo

estamos al alcance de la mano, a unas horas que nos separan los siglos.

Flota un nido de sueños en una patera de lata a la deriva.

Una culpa empuja y el mar florece en desafíos

pero el mar se enluta de juventud segada.

¿A qué venís?

En este litoral no queda tiempo para la cortesía.

Aguarda un miedo recíproco, mercados oscuros

y la voz de la alcoholemia. 

Un servicio esclavo en la penumbra y el alma en el exilio.

Flota un nido de sueños en una patera

en una patera de lata a la deriva.

STJ500

Los primeros 500 años de vida de Teresa de Cepeda. 

Su figura y sus palabras son tan intensas como entonces.  Con su vigencia estarán de acuerdo quienes busquen en ella una respuesta religiosa más auténtica o una explicación a la vida mística. 

Teresa no podía sobrepasar ciertos límites ni por la mirada de la Inquisición que le pisaba los talones, ni por su propio contexto en el que la misoginia generalizada e interiorizada consideraba a las mujeres intercambiables, cuando no superfluas. 

Cuando le convenía, Teresa era capaz de saltar por encima de toda frontera. Se empeñó en fundar un movimiento de mujeres pobres, independientes y asesoradas por los intelectuales de mayor nivel posible. Reivindicó una visión muy particular de Dios y de la manera de manifestar su amor por él. Le llegó a pedir un beso en los labios; osadía mayor que se castigaba con la hoguera. 

Teresa me fascina. 

No hay preámbulos en sus cartas, sus diarios ni  sus poemas. Es intensa la escritura que dejó en un corto tiempo vital pues la enfermedad la mantuvo inválida muchos años. No habló demasiado de ella misma. En su correspondencia es una mujer moderna. Tozuda, con fe en sí misma, con amistades fieles y graves desengaños, en cierta medida, ingenua pero también muy astuta, intensa, dramática, preocupada e incansable. Teresa hizo lo que realmente deseaba: manifestar su amor a Dios y escribir con una pasión casi contemporánea. 

Cuando esa monja problemática y andariega vivió, aún no habían nacido Shelley, Dylan o las Brontë. 

La mujer, la escritora, la enferma, la reformadora, la mística, la rebelde, la enamorada, la niña frívola, la negociadora, la abrumadora, son las composturas de Teresa que más me mueven.

*  *

· Hughes ·

Langston Hughes nació  el 1 de febrero de 1902 en Misuri y murió el año de 1967 en Nueva York. 

Su padre abandonó a su familia y se fueron a Cuba primero y posteriormente a Méjico. Su madre y su abuela le  relataron allí, durante su infancia, muchas leyendas y a través de ellas descubrió la tradición oral afroamericana. 

En la escuela de Illinois fue nombrado poeta de la clase porque su profesor de inglés se empeñaba en identificar el ritmo de la poesía con el sentido del ritmo que tenían los negros. 
En el instituto, escribió sus primeros relatos, poemas (The Negro Speaks of Rivers) y obras de teatro.
Obligado por su padre, estudió Ingeniería con muy buenas notas pero a causa de los prejuicios raciales de esta institución, abandonó la universidad y se consagró a su vecindario, Harlem.

Pasó por varios empleos y se embarcó en el S.S. Malone en 1923 donde estuvo seis meses viajando por África y Europa, donde desembarcó finalmente para irse a París. Allí coincidió con Hemingway y Scott Ftizgerald.  En 1924 regresó a los Estados Unidos. En 1926 Hughes se graduó en Arte,  en 1943 consiguió el doctorado y en 1963 fue nombrado honoris causa. 

Desde entonces, no volvió a salir de Harlem donde murió en 1967.

Desde muy joven, Hughes se sintió atraído por la cultura española. Cuando vivió en Méjico, aprendió a hablar español y admiró a autores como Cervantes, Blasco Ibáñez, Pío Barja y García Lorca. 

Una de las estancias que resultó más decisiva en su vida, fue la que hizo en España en 1937 como corresponsal del periódico Baltimore Afro-American para informar sobre la guerra civil y especialmente, sobre los negros norteamericanos enrolados en las Brigadas Internacionales.
Anteriormente a su llegada, Hughes se manifestó en defensa de la República Española y escribió un poema titulado Song of Spain.
En 1937 asistió al II Congreso Internacional de Escritores que reunió a intelectuales antifascistas de toda Europa. Con tal motivo, pasó en agosto de 1937 por Barcelona y Valencia y llegó a Madrid activamente de colaborador en la Alianza de Intelectuales Antifascistas de la Cultura que dirigía José Bergamín. 
La guerra civil española ocupa un episodio significativo en las memorias de Hughes. (I wonder as I wander). En esa época, envió sus crónicas a diversos periódicos norteamericanos en los que escribió con afán militante en solidaridad con la República.

Hughes viajó a España con una colección de jazz y siempre que podía, acudía a escuchar a la Niña de los Peines. Escribió una decena de poemas sobre España y la guerra civil a modo de cartas, canciones y postales desde España.

No hay constancia, pero es posible que se encontrara en 1932 con García Lorca  con motivo de su conferencia Un poeta en Nueva York.  Se sabe que Lorca frecuentó un local en Harlem, el Small´s Paradise, club del que Hughes era asiduo.

Sus primeros poemas al español se publicaron en Latinoamérica en los años treinta, traducidos por Borges y Nicolás Guillén y después en España, por Rafael Alberti.

*

· Gemínidas ·

Las Gemínidas, lluvia de meteoros, vuelven como cada año en el mes de diciembre a una velocidad de 1 meteoro cada 2 minutos (diligencia  inferior a las Perseidas).

Como cada año en el mes de diciembre, la tierra atraviesa una corriente de escombros que provienen del cometa rocoso 3200 Phaethon. 

Este asteroide tiene la osadía de aproximarse tanto al sol que al final sale chamuscado. 

Por efecto del ardor, su piel rocosa se desprende de las escamas epiteliales a una velocidad de 35 km./s. formando una densa y larga cola de gas y polvo que en su tambaleo, acaba rozando la parte superior de la atmósfera terrestre. 

Esta lluvia de estrellas tiene su punto álgido de actividad en Europa, la noche del 13 al 14 de diciembre cuando la constelación de Géminis está en lo más alto.

* * * *

A 23 millas

Entrada sin rastro de emociones.

Interpretación de datos estadísticos sobre un suceso sin interés:

Más de 20 inmigrantes de origen magrebí permanecen desaparecidos

 -es decir, ahogados-  a 23 millas de suroeste del Cabo de Gata.

De esta digna barquita fueron rescatados unos 29 compañeros de los cuales parecen haber salvado la vida un par de mujeres embarazadas, de las seis que viajaban y un bebé. Los otros 8 bebés habrán pasado a mejor vida en el fondo del mar.

La patera había iniciado la travesía hacia las ocho de la tarde del miércoles.

Todos estos datos numéricos son susceptibles de modificación, siendo tan poco fiables las cifras publicadas.

LUA

Vi la ventana abierta como de costumbre y supuse que estabas fuera. 

Hacía una luz de verano en la cocina y me sorprendió que no me saludaras como de costumbre ni que estuvieras entorpeciendo mis pasos del café a la nevera.

Tengo prisa, habrá atasco, voy con el tiempo pegado en el culo. Salgo, arranco, me voy sin verte.

A mi vuelta, no estabas aplastada por el calor al pie de la escalera, como de costumbre en aquellos días de julio, esperando mi regreso con un maullido seco de bienvenida.

Lua era seca, altiva. No se dejaba acariciar, no estaba domesticada. Era callejera, salvaje y libre. Morena de ojos verdes, mi Ava Gardner. Era tan fémina como yo. Me fue leal. Estuvo siempre cerca de mí, a una distancia prudencial de más de 3 metros pero siempre cerca los 8 meses que estuve parada, paralizada, sin actividad, sin nada. Las 2 féminas, las dos de negro, silenciosas, inseparables. 

No estaba. 

Te esperé sentada en el banco negro de la entrada. Oscureció y fui a buscarte por el barrio, una calle, ora su paralela, ora su perpendicular. Y vuelta a empezar. Así hasta las 3 de la mañana. Me acosté rendida ante la evidencia de que algo grave te había sucedido. Estuve 3 días gritando tu nombre por las calles del barrio, pegando tu foto en las farolas de las calles del barrio preguntando a los vecinos de las calles del barrio.  Nada. Fue un 23 de julio y prosiguieron 3 dias oscuros buscándote. 

Regresaba el 4º día de mi faena cuando las ruedas de mi coche sortearon una sombra oscura en las líneas discontinuas del arcén. Eran las cinco en punto de la tarde. A 40 grados, descendí la pendiente más próxima al arcén y te reconocí aplastada. Me dio un vuelco el corazón, un golpe de calor, de certeza. 

No me pude acostumbrar a tu ausencia porque no era como de costumbre. Me dolió tanto que tardé casi 80 días en reconocerte públicamente aunque siga reconociendo que me faltas aún.

Mi eterna gratitud, Lua.

· la casa rosa ·

la casa rosa

se va deslavazando

como cuando se lava con una gota de lejía o una pizca de azulillo.

 Sin que nunca llegue a ser casa blanca

siempre quiso ser casa roja.

[como la de Mestre]

*la casa regia*